Los poetas se despiertan

debajo de los bancos de los parques.

Las palabras resbalan por las hojas

de los árboles.

Un mar de aire frío se mece

en el fondo del barranco, 

tras la voz profunda del eco.

Están expuestas en la plaza

la marcas de la caras desconocidas

y las veredas nuevas de la luna.

El hogar arde, la alcoba protege,

los mimos de una madre enriquecen

el oxígeno puro de la sierra.