En mi habitación, con los años en que empieza la barba a verdear,

 me ilusionaba ver mi futuro en las paredes y en los cuadros.

Si alucinaba, era porque se me referían las ocultas maravillas de la vida.

Sin dios, sin ley, sin prisa.

(Ahora duermo debajo de los lirios,

procuro no hacer ruido para no despertar al viento).

Miraba tras los cristales del jardín salvaje y descuidado de la casa paterna,

- llovía con furia en esos días-

desarrollaba allí la vida presentada entre las nubes y los árboles,

un sin fin de aventuras, ilusiones, destreza en el amar, en el arte.

(si preguntáis, hoy pueden deciros que ya no existo).

Entre aquellas compuertas y escotillas atrancadas

hacía y  deshacía castillos, ordenaba pretensiones, recreaba el destino,

vivía una vida prodigiosa, medida. Una vida inocua y suave.

(me duelen tano hoy aquellos días... por no haber visto el horizonte).

(Ahora puedo escribir lo que no he hecho).

En mi habitación, estanca e inpenetrable, con los años en que empieza la baba a verdear,

viví los mejores años de mi vida.