¿Qué? Ah, mierda. Ya es de día. No soporto la luz del sol por la mañana. Joder, no veo nada. No puedo aclararme los ojos con esta camisa. Maldita camisa. Si tan poco me gusta, ¿por qué demonios la llevo puesta? ¿Dónde estoy? No recuerdo este sitio. ¿Dónde están mis cosas? ¿Y mi tele? ¿Qué coño ha pasado aquí?

Debajo de la cama no hay nada. No hay nada alrededor. Tan sólo un pequeño taburete en la esquina de enfrente, rodeado de paredes blancas. Espera, ¿esto no será…? ¿Y esa risa? ¿De dónde viene? ¿Quién coño se ríe?

- Por fin recuerdas dónde estás, ¿eh?
- ¿Quién eres?
- ¿Acaso importa? Tan sólo tienes que salir de aquí. Después yo te enseñaré el camino.
- ¿Por qué estoy aquí?
- Eso da igual. ¿Quieres salir de aquí, verdad? Pues entonces haz lo que yo te diga.

A las diez entrará la señora Miller. Seguramente con la bata de siempre. Y me traerá el bocadillo de queso de siempre con el agua de siempre. Espera, ¿y cómo es que recuerdo eso?

No importa, no puedo hacer caso a esa puta voz. La señora Miller confía en mí. Dijo que era el mejor paciente con el que había trabajado. Que no daba problemas. Que no era como los otros…

- ¿No te das cuenta de que te engaña?
- ¿De qué me hablas ahora?
- Esa tal Miller no cree que seas el mejor paciente.
- ¿Cómo que no? ¡Yo confío en ella!
- Seguro que se lo dice a todos los pacientes para darles ánimos
- Cállate. No tengo porque escucharte…
- Tú no eres tonto, Chris. Sabes lo que es el Síndrome de Florence Nightingal. Lo has leído.
- ¡Basta! Cierra la boca…
- Seguro que por eso te trata tan bien. No le importas una mierda. Sólo quiere comerte la polla.
- ¡Cállate ya!

¿De dónde viene? ¿Por qué tengo las manos en la cabeza? Aquí llega la señora Miller. No hagas caso a la puta voz esa. Ella es buena conmigo. Incluso te deja ver películas de vez en cuando… ¿Es por eso? ¿Todo es una mentira? Maldita zorra. Confiaba en ti. ¿Cuánto tiempo llevas mintiéndome? Ya no me importas nada. Asquerosa. Zorra. Puta.

¿Qué ha pasado ahora? Estoy corriendo. Me duele la cabeza. ¿A dónde voy? ¿Por qué hay sangre en mis manos? ¿Me he cortado? Oh, Dios mío, he… No, no es posible. Oigo pasos detrás de mí. ¿Me persiguen? Rápido, por la ventana. Hay un pasillo. Joder, cada vez se hace más largo. ¿Por qué cada vez es más oscuro? Noto como cientos de manos intentan agarrarme por los tobillos. ¿De dónde sale esa risa? De repente el pasillo se convierte en agua. ¿Qué coño está pasando?

El pasillo se derrite, pero llegaré a tiempo a la escalera de caracol. Tengo que darme prisa, si no él me atrapará. Sé que cuando suba estará al final de la escalera. No para de reírse. Todo se vuelve borroso. De repente vuelvo a estar en mi habitación. Pero al apoyarme contra la pared todo se desploma y el taburete se levanta. Comienza a morderme. ¿Cuándo dejará de perseguirme? La risa sigue resonando en mi cabeza. Tengo que hacer que se calle. Llego a un acantilado. Los guardias me siguen desde hace quince minutos. Me giro para ver cuánta ventaja les llevo. Una sombra me agarra. No deja de reírse. Todo se vuelve oscuro y después…