Los dolores…

                                       ¡Cómo pesan los dolores en el alma!

                                       Son como roca caliente, roca volcánica,

                                       como tizón zumbando en las manos.

                                       Vuelven con la sangre hirviendo

                                        a establecer que el recuerdo duele

                                        como la herida de un sable

                                        en la cabeza de un faraón muerto.

                                        Los dolores tienen nombres ocultos,

                                        no descifrables, pequeños asesinos

                                        de la sangre y el espíritu,

                                        dibujantes de boca rasgada y circular,

                                        de grito silencioso

                                        en la noche

                                        en que Dios es sordo.

                                        La tristeza madruga en el rostro

                                        cuando el dolor se mete en las venas

                                        y estalla en llamas

                                        y el amor

                                        se vuelve una cosa vacía.

                                        Se mira a la pared para esconder la mirada

                                        y uno desea hundirse en la nebulosa

                                        de Picasso y desaparecer

                                        y no querer hablar con nadie.

                                        Mejor será encerrarse con llave

                                        en la celda de un loco estulto.