Siempre fui maltratado. Desde pequeño presencié las rabietas de un padre alcoholizado, la angustia de una madre resignada, en fin: una familia disfuncional. Así que mi infancia fue un sube y baja anímico; nunca me sentí feliz. Esa inestabilidad en mi hogar me expuso ante el mundo como un ser indefenso, débil de carácter. Pero heme aquí, relatando ahora una crónica autobiográfica, en lugar de narrar los hechos del 3 de octubre de un año que ya no recuerdo, o no quiero recordar…

Con 17 años, solía caminar desde la escuela hacia mi casa. Ya en la entrada, tanteé mi bolsillo en busca de las llaves que desencadenarían, ante mis ojos, un mundo en desorden. Abierta la puerta, escucho –como de costumbre- los sollozos de mi madre acompañados por un griterío. Suelto la mochila, listo para intervenir en una batalla sin cuartel… y me encuentro ante la escena que sembró una herida inamovible en mi memoria: mi padre apuñalaba un bulto sangriento que se retorcía tras cada cuchillada. Estaba helado, respetando el acto donde mi progenitor tomaba las riendas de un papel protagónico que ejecutaba a la perfección. Mas la pasividad desapareció al ver los ojos deslucidos de una madre que no sufría más… Ese fue el momento en que todo perdió sentido… Yo me abalancé sobre ese, ¡ese extraño!... forcejeamos; logró conectarme un golpe en la cabeza que dio paso a la sangre… Yo también lo agredí con algún objeto que tomé no sé cuándo... Yacía él en el suelo; había detenido su irascible embestida en contra de su propio hijo: yo.

La conmoción causada tras la caótica situación, el fuerte olor a sangre, producto del golpe que logró propinarme, venció mi estabilidad, y me rendí, desmayé…


Así llego a donde hoy estoy. Diez años han pasado, y el tiempo sigue marcando su huella, desvaneciendo algunos detalles que ya no recuerdo con tanta claridad. Por eso hago esta memoria, para tatuarme en la mente lo que –en realidad- ocurrió, sobre todo, para robustecer el atisbo de esperanza escurridiza que se escapa tras cualquier atropello, como conmigo aconteció. Pues todavía hoy, cautivo de mi libertad por unos gélidos barrotes y una vil improcedencia, espero que se haga justicia…