Cada noche los pasos en la madrugada,

lo aterrorizaban y quieto como una estatua,

sobre sí mismo se acurrucaba en aquella cama,

que era testigo de su niñez violada.

Quien pudiera entender que sus lamentos

no eran escuchados ni si quiera  por su madre,

pensaba que ella era cómplice de tal agravio infame

que le robaba cada noche su candor de manera espeluznante.

Solamente lo acompañaban sus sentidas lágrimas

con los sollozos que sin sonido quedaban atrapados.

Era su infancia un martirio eterno e interminable,

deseando ser grande para vengarse de su ultraje.

Inocencia que le había sido arrebatada,

dolor punzante ante un enfermo alcoholizado.

Una tortura eterna era su vida taciturna

pensando que ese infame era de su propia sangre.

Mente insana que agraviaste a ese chiquillo,

que hoy adulto no puede aguantar con esa carga.

Marcado a fuego su recuerdo desenlaza su destino

porque no puede enfrentar a su enemigo intimo

ese que sin piedad le arrebató la dicha, de ser niño.

Jyosti

01/05/2009