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Sitio Web del AutorAutor Folelé
Me mira a contraluz.
Para él sólo tengo
la piel de sombra,
la profundidad muerta
en planicie oscura.
Me mira a contrapicado.
Mi cuerpo se deforma
se inclina y se aglutina.
La profundidad de un cono
es, en su retina,
mi estela con salpicaduras.
Sólo me tienes encajada
en una sola perspectiva
impresa en papel mate.
Y quizás si apuntas
más allá,
si cierras el diafragma
y enfocas a ese punto
más allá.
Y quizás sólo sea eso,
esa misma imagen sola,
con doblez de página
a veces, a mis espaldas.
Quizás revele
(sí, quizás, sí)
la presencia de la nada,
y su negativo prenda el fuego
de una luz quemada.
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