Cierro los ojos y veo espirales de luz dorada mientras cae el agua por mi cabeza. Siempre veo espirales después de que el insomnio me haya martirizado hasta suplicar rodilla en tierra que un velo de luz interrumpa la oscuridad de mi habitación  y me devuelva a un nuevo día por el que deambularé medio sonado, como un boxeador grogui después de un combate que perdió por KO. Noches de largo recorrido donde mi vagón viaja obsesivamente por episodios del ayer, sexos que saben a erizos de mar y amarguras jamás confesadas se asoman. Trigonometría  de vértices como puñales, puntadas en el corazón, remiendos en las tripas. Pongo la radio y suena Cole Porter y su Begin the beguine. Volver a empezar pero el beguine no es un comienzo sino un baile.   Bailaré sobre la tumba de mis develos,  lo juro.